De l'air et fleurs n'encoure comme un secret de mon meurtre. Glisse sur le Rio ou le rêve croise la mémoire. Le balancier de Noël, hanches. Marque, un temps coulant, invente ? Ni devant juste ce souffle qui se pend. Je. Dors, ce mot-nombre parisienne. Dans cette nuit à gentil. Chaque silence pour plus fort. Que les mots qu'on a tu. Qu'ils ont temps. Les femmes et les lilas et ta badé café. Je veux faire en allés yeux. Soudain, nous sommes Doris dans la Sée. Le monde s'efface en arrière. Comme un film muet en noir. Seuls nos corps écrivent une histoire sans décor. Mon ombre parisienne. Dans cette néarque gentil. Chaque silence brûle le plus fort. Que les mots qu'on a tu. Si longtemps. Comme un tendant oublier mes jamais ce. Mon ombre pâle. Dans ce nuage gentil. Plus. Que les mots qu'on a du. Temps.